miércoles, 30 de diciembre de 2009

PAOLO Y FRANCESCA. ¿LUJURIA O AMOR ETERNO? (Por Juan Pe)

¡Vaya final literario de año que nos regala Juan Pedro Ruiz!
Para los que pensaban que el tipo de literatura tenebrosa de la que siempre nos hablaba tenía que ver con su forma de pensar, aquí nos deja esta delicia de comentario sobre el Canto V, donde el amor, en su más tierna, apasionada y verdadera visión, se yergue por encima de cualquier otro sentimiento humano.
Una delicia que endulza los mismísimos turrones de estos días. Leed si no:




El Canto V del Infierno de Dante es un canto al amor. Borges, en su ensayo “El verdugo piadoso”, incluido en el libro “Nueve ensayos dantescos”, nos habla de este Canto y comienza diciendo: “Dante (nadie lo ignora) pone a Francesca en el Infierno y oye con infinita compasión la historia de su culpa”. Los amantes que nos encontramos allí  son Francesca y Paolo y la primera habla así a Dante: “Amor, que pronto en leal corazón prende, a éste prendió de la gentil persona que me fue hurtada en forma que aun ofende. Amor, que a nadie amado amar perdona, al placer de éste me entregó tan fuerte que como ves aún no me abandona”. Los amantes giran unidos en un remolino de almas. Paolo no articula palabra, pero el poeta, ante tanta intensidad en las palabras de Francesca, crea uno de los más comentados versos de su Comedia: “china ´il viso, e tanto il tenni basso...”, es decir: “incliné el rostro y tanto estuvo bajo...”. Dante evoca en un verso todos los sentimientos del mundo, porque él, eterno enamorado de Beatriz, su amor imposible, ha estado escuchando el relato de los amantes y esto le afecta más que cualquier cosa que pueda ver en lo sucesivo en ese Infierno.  Muchos autores creen que, aunque católico ferviente, Dante hubiera querido estar en la posición de los amantes, pese a haber sido condenado al Infierno y no haber podido llegar más allá de la playa del Purgatorio. Me imagino, en la distancia de los siete siglos que nos separan de “La Divina Comedia”, qué hubiera dado Dante por ese beso de amor que nunca recibió de su idolatrada Beatriz.
            Por eso es lógico que coincida con Benedetto Groce, al que se refiere Borges en su ensayo,  el cual declara que “Dante, como testigo, como creyente, como hombre ético, condena a los pecadores; pero sentimentalmente los absuelve”.-La Poesia di Dante”.
            La historia de poeta con su amor platónico siempre ha quedado envuelta en sombras. ¿Hubo alguna vez una declaración de amor? No lo sabremos nunca, pero lo que sí es cierto es que el Alighieri creó su majestuosa Commedia para cantar ese amor a Beatriz y que, como diría Borges en su ensayo “La última sonrisa de Beatriz”:  “los círculos del castigo y el Purgatorio austral y los nueve círculos concéntricos y Francesca y la sirena y el Grifo y Bertrand de Born son intercalaciones; una sonrisa y una voz, que él sabe perdidas, son lo fundamental”.
            Definitivamente, la historia de Francesca y Paola no es lujuria, sino amor; amor eterno, nunca mejor dicho. Y así lo entendió, mucho después, otro poeta, esta vez más cercano a nosotros, un tal Bécquer, que, en sus “Rimas” incluyó un poema que comienza con un verso dantesco: “La bocca mi bacció tutto tremante...”, esto es: “Me besó temblando en la boca...”, para terminar antológicamente, como era normal en el romántico sevillano, con una pregunta que hace el amado: “¿comprendes que un poema cabe en un verso?” y ella, solícita, le responde: “sí, ahora lo comprendo”.
 
Juan Pe Ruiz

martes, 29 de diciembre de 2009

LO DE JUAN LÓPEZ DE URALDE, CLAMA AL CIELO.



Como decía el poeta: cuando quisieres, ya no pudieres.
Mientras muchos verdaderos defensores de nuestro planeta están luchando, plantando cara a los mandamases y siendo encarcelados, los demás estamos tranquilamente en casa, preguntándonos qué va a pasar con nuestro mundo.
Ahora mismo un grupo de activistas de Greenpeace está detenido en Estocolmo por mostrar una pancarta a los jefes de estado pidiéndoles acción contra el cambio climático.
Os pongo el vídeo de su detención y la página de Greenpeace por si queréis firmar el manifiesto pidiendo su liberación.

http://www.greenpeace.org/espana/

lunes, 28 de diciembre de 2009

HUMOR CON PALABRAS

Hermanos:
Aquí os hago partícipes de un tipo de humor que siempre me ha gustado. Faemino y Cansado llevan muchos años haciendo reir y, creo que su estilo no se pasa de moda.
A ver si os gusta...

domingo, 27 de diciembre de 2009

NIÑOS DEL CABLE

Mi amiga Antonia me ha remitido este video. Me parece interesante. Hay cosas que parece imposible que sean realidad, pero ya sabéis que, siempre, la realidad supera la ficción.

viernes, 25 de diciembre de 2009

MI AMIGO RAFI (Octava entrega)




Los alrededores de la calle donde vivíamos el Rafi y yo eran, por así decirlo, agrestes. Ya os he referido que las calles estaban sin asfaltar (quizás, en aquellos tiempos estaría mejor decir empedrar). El suelo, de tierra, permitía todo tipo de juegos, y, cuando en alguna zona había obras, la cosa mejoraba mucho pues las zanjas y los materiales de la construcción ofrecían escondrijos inmejorables.

La zona posterior a mi calle estaba sin urbanizar y apenas había alguna fábrica, todo era campo. En invierno, cuando llovía, los charcos se congelaban y, era un “placer”, ir rompiendo el hielo camino del colegio de estudios primarios al que asistía y que se encontraba a unos 500 metros de mi casa. Para llegar hasta allí tenía que cruzar una zona de descampados y un riachuelillo por donde discurrían las aguas fecales de una parte del barrio. Esta riereta se sorteaba cruzando un pequeño puente de piedra, pero el puente quedaba algo desviado de nuestro camino y era mucho más rápido saltar el río por encima de alguna piedra o tronco. El caso es que en alguna ocasión podías perder el equilibrio y, como mínimo, meter el pie en la “chena”. En estos casos no había más remedio que volver a casa rezando para no encontrarte con ningún amigo o enemigo por el camino que explicara en qué situación te había visto. Una vez en casa, soportar el broncazo de tu madre que te había dicho que cruzaras por el puente no fueras a caerte y volver al colegio a donde llegarías tarde y recibirías otro repaso del maestro, repaso que podía incluir algún coscorrón con el nudillo del dedo corazón produciéndote un dolor que podía durarte hasta la hora del patio.
Volviendo al camino, una vez cruzado el pestilente riachuelo, llegabas a un olivar que ofrecía multitud de opciones para jugar. Subirte a los árboles y columpiarte en sus ramas, cortar ramas que contuvieran la arqueta necesaria para hacerse un tirachinas, jugar al escondite o a guerras, etc.
Entre el olivar y el colegio había dos elementos muy atractivos para nosotros: uno, nuestro preferido, un gran, un inmensa árbol, al que trepábamos cada vez que jugábamos en la zona. Pasábamos las horas allí jugando, sobre todo a guerras. El árbol nos permitía trepar por sus ramas, saltar desde una altura al suelo, columpiarnos balanceándonos como si fuéramos monos, colgados de los brazos o de las rodillas dobladas. Pero lo que más aprovechábamos del árbol era su fruto. Unas bolitas algo más pequeñas que un garbanzo, que nos permitía lanzarlas con una caña como si fuera una cerbatana. Era divertidísimo. Hacíamos puntería disparando a una lata vacía a ver si la llenábamos, o disparándonos jugando a guerras. No recuerdo haber llevado las “cerbatanas” al cole, supongo que el miedo a cobrar nos lo impedía.
El ábol produjo a lo largo de muchos años diferentes lesiones (sobre todo brazos rotos) entre sus “usuarios”, cuando caían desde una de las ramas que se rompía o se perdía el equilibrio. No fue mi caso ni el del Rafi, que yo recuerde.

El otro elemento que nos llamaba poderosamente la atención en la zona, era un edificio muy cercano al árbol y que se encontraba en la carretera que llevaba a Sabadell y que pasaba muy cerca del lugar. El edificio era el Gurugú. Un lugar maldito por las madres y poco nombrado por los padres. Era un burdel. Aunque nosotros en nuestra inocencia no sabíamos a ciencia cierta qué pasaba allí, sospechábamos que era algo impúdico, que se refería a una actividad practicada por hombres y mujeres, y de la que no podíamos hablar. Así que desde las ramas más altas del árbol intentábamos atisbar algo en las ventanas, siempre cerradas, de aquel misterioso lugar.

Aunque las cosas que yo os relato ocurrían en la década de los 60, ya muchos años antes se hablaba, y no muy bien, del Gurugú, tal como podéis ver en la captura de una noticia aparecida en La Vanguardia allá por los años 30.

A SUIVRE… (CONTINUARÁ)

lunes, 21 de diciembre de 2009

QUI ÉS AMINATU HAIDAR?

Per si no vau poder veure'l ahir a la nit, us poso el vídeo del programa 30 minuts al que es va fer una mica d'història de l'activista saharaui.

PA LOS CHURUMBELES. O NO...


Queridos en general:
De cara a los días de ¿descanso? que se avecinan me parece justo que yo, que soy experto en el tema, os aconseje algunas páginas que pueden servir para entretener a los pequeños, y quizas a los grandes, de la casa.
En la primera encontraréis manualidades hechas con papel. Se trata de imprimir, recortar y pegar.
http://www.papertoys.com/

En la segunda es una página francesa de juegos para niños (no os preocupéis por el idioma, a los franceses se les entiende todo). especialmente interesante el apartado de juegos de pensar (jeux de réflexion)
http://www.special-garcons.com/

Os remito también a una página de coches de papel que os puse en los inicios de erBlons:
http://homepage2.nifty.com/art66/


A disfrutar y Feliz Navidad a todos.

LOVECRAFT Y LOS MITOS DE CTHULHU (Por Juan Pe Ruiz)


No quiere nuestro amigo y colaborador, J.P.Ruiz, que acabe el año sin publicar un último ensayo sobre un autor, que en este caso es uno de los escritores más influyentes del S. XX en el género de Ciencia Ficción.
Como siempre, Juan Pe, acertadísimo y fino en su comentario. Ardo en deseos de ver con qué nos sorprenderá en 2010 (tempus fugit, me cago en la contribución).




Howard Phillips Lovecraft (1890-1937) es el gran renovador de la literatura de terror en el Siglo XX, al crear los llamados “Mitos de Cthulhu”,  un terror  de criaturas y lugares inspirados en la ciencia ficción.
Rafael Llopis, en una introducción a una edición de Alianza Editorial de “Los Mitos de Chtulhu, narraciones de horror cósmico”,  nos remite a George W. Wetzel, el cual dice al respecto que “detrás de la formación de los mitos de Cthulhu había una profunda motivación psicológica. Al descubrir Lovecraft que la religión era un absurdo, quedó en él un vacío que intentó llenar con un mundo místico imaginario”.  Llopis continúa diciendo:  “La novela gótica inglesa –Ann Radcliffe, Matthew G. Lewis- había cambiado de estilo arquitectónico al trasplantarse a los Estados Unidos. En América no había castillos góticos ni ruinas medievales. Las únicas ruinas eran las de su pasado colonial. Y los cuentos de miedo americano –Brockden Brown, Hawthorne, Poe- tomaron por escenario esos caserones llenos de columnas, de escalinatas, de tejadillos y de porches que había dejado tras de sí la dominación inglesa.  “Mis terrores no son de Alemania –decía Poe-, sino del alma””.
Al comienzo de su obra se aprecia la influencia de un tal Lord Dunsany, y, en particular, su libro: “Cuentos de un soñador”. Pronto descubrió a Algernon Blackwood, el cual, con solo dos relatos: “El Wendigo” y “Los Sauces”, cambió la estructura narrativa de Lovecraft y de ahí surgieron los iniciales y sublimes “Dagon”, “El Caos reptante”, “La Tumba” y, por encima de todos, “Arthur Jermyn”. Con los años aparecieron en su luz los maestros del terror: el susodicho Poe, Arthur Machen, William Hope Hodgson, R.W Chambers, Ambrose Bierce, que configuraron el génesis de los llamados “Mitos de Chtulhu”. Siguiendo a Rafael Llopis:  “De “La casa en el confín de la tierra”, de Hodgson,   tomó la existencia de larvas espirituales en dimensiones paralelas y de puertas místicas que permiten su acceso y, sobre todo, el horror cósmico,  el frío infinito de los espacios interestelares.” Llopis también afirma que “del “Gordon Pym” de Poe tomó ese mismo sentimiento de horror cósmico”.   Junto con el llamado “Círculo de Lovecraft”,  inventó libros inexistentes para sus relatos: “El libro de Eivon”, “De Vermis Mysteriis”, “El Necronomicón”, etc... Inventó ciudades: Arkham, Innsmouth, Dunwich, donde localizar sus horrores. Incluso después de muerto, su íntimo amigo August Derleth editó numerosos relatos del maestro en solitario y de sus colaboraciones con él.
Un genio, sin duda. Para no cansaros más, os recomiendo, sobre todo, la lectura de estos “mitos”: “La llamada de Cthulhu”, “El horror de Dunwich”, “La sombra sobre Innsmouth”, “El morador de las tinieblas” y “El susurrador en la oscuridad”. Pero no dejéis de leer a sus circundantes, el propio Derleth, Clark Asthon Smith o Robert Block... son todos impresionantes.
Murió joven, de un cáncer intestinal, pero su legado es ciertamente “cósmico”, para no desviarme de su concepción del terror, del miedo y de la angustia que tan excelentemente supo plasmar en sus “cthulugenas” páginas... y permítanme esta inventiva, al menos en su honor.

Juan Pe Ruiz

sábado, 19 de diciembre de 2009

MI AMIGO RAFI (séptima entrega)

El Juanito vivía justo al doblar la esquina de la calle, en el lado opuesto al “bar de la esquina”. Vivía en una casa de planta baja, era 1 año menor que nosotros y muy educado. Se reía muchímo con nuestras bromas, pero participaba poco en nuestras andanzas. Supongo que su padre no le dejaba juntarse mucho con nosotros.

Muy cerca de la casa del Juanito, ya en los descampados, había una masía deshabitada y una pequeña ermita de piedra. Un buen día llegaron al barrio unas monjas. Decían que venían de Barcelona y, eso, a nosotros, nos parecía algo muy importante. Las personas mayores les llamaban hermanitas de la caridad. Iban vestidas con un manto negro y llevaban la cabeza cubierta con una tela de color blanco, blanquísimo, limpio, limpísimo un velo negro por encima de la tela blanca. Llevaban en la cintura un cordón del que colgaba una cruz que los niños debíamos besar cada vez que saludábamos a alguna de las hermanitas.
Se instalaron en la masía abandonada que los dueños les habían cedido. Durante muchos días las vimos trajinar, entrar y salir, hasta que un día se dijo que las monjas ya estaban instaladas y que abrían el dispensario. El dispensario estaba al fondo de un patio que se abría nada más entrar en la masía. A la izquierda del patio, según se entraba, había un porche soportado por columnas hechas con ladrillos y a la derecha estaba la puerta de la masía que era donde ahora se hospedaban las monjas. En el dispensario, las monjas ponían inyecciones, sobre todo de penicilina a las personas enfermas que podían desplazarse hasta allí. La penicilina, que yo recuerde, sólo se administraba por vía intramuscular profunda (lo había leído cientos de veces en la cajita donde iban el vial y los polvos de penicilina que debían mezclarse con mucho cuidado en el botecito que contenía los polvos). Recuerdo con claridad meridiana (esta expresión la he leído en muchos libros) cómo las monja de turno levantaba el botecillo a la altura de sus ojos, inyectaba el suero y lo agitaba enérgicamente hasta que el polvo se convertía en un líquido blanco que pasaba de nuevo a la jeringa. Era todo un ritual…
A las personas que no podían desplazarse hasta el dispensario, las iban a visitar y curar en su propia casa.

La limpieza en toda la masía ocupada por las monjas era absoluta. A mí me gustaba ir al dispensario cuando tenían que pinchar a alguien de la familia o a mí mismo porque me sentía muy bien en aquel remanso de tranquilidad y sosiego. Allí no podías hacer nada, sólo estar sentado y en silencio. Eso me gustaba.

Más adelante, me hicieron monaguillo y, en verano, cuando no iba al colegio ayudaba a la misa de las ocho (¡qué sueño!) en la capilla de las monjas. A esta misa sólo asistían las monjas. Sor Teresa era mi preferida. Creo que era algo así como la relaciones públicas, la más amable y simpática. A la misa de diario, como decía, sólo asistían las monjas, el cura, y el monaguillo, que era yo.
Después de la misa venía lo mejor: las monjas me invitaban a desayunar. Desayunaba yo solo, en una mesa con un mantel limpísimo, leche con unos polvos de cacao que tenían un sabor exquisito, un pan blandísimo, y una mermelada que sabía a gloria. Os juro, que no he vuelto a probar una mermelada tan buena. Debían hacerla ellas, y ya se sabe, era celestial.
Cuando mediada la misa, empezaban a llegar a mi pituitaria los efluvios del desayuno, yo perdía mi contacto con Dios y me abandonaba al pecaminoso disfrute de aquellos olores.

El Rafi, como creo que ya os he dicho, no iba ni a la escuela ni a la iglesia. Por lo tanto, en estos quehaceres no me acompañaba... él se lo perdía.

CONTINUARÁ, CONTINUARÁ...

viernes, 18 de diciembre de 2009

UNOS CHASCARRILLOS DE LA TERE

Hermanos:
Nuestra simpática colaboradora, Tere Poyato nos alegra el principio del fin de con unos chascarrillos de los suyos. Calidad...
¡Gracias prenda!

INFORME MÉDICO:

Estimado Sr. Zavala:
Tenemos buenas noticias para Ud.: la mancha rosada del pene no era gangrena, sino lápiz labial.
Atentamente,
El Equipo de Patología
P.D.: Lamentamos la amputación.

EN EL PEDIATRA

Una mujer lleva a un bebé recién nacido al doctor. La enfermera los hace pasar al consultorio.
Cuando el médico se presenta, examina al niño, lo mide, lo pesa y descubre que está por debajo del peso normal.. Pregunta si está alimentado con biberón o con el seno materno.
- Seno materno, responde la señora.
-Por favor señora -dice el doctor- descúbrase los pechos.
La mujer obedece, y el médico toca, aprieta, palpa y oprime ambos pechos, en un examen detallado. Luego le indica a la señora que se cubra y le dice:.
-Con razón el niño pesa poco, señora, usted no tiene leche.
-Ya lo sé. Soy la abuela del niño, pero ¡estoy tan contenta de haber venido!

EL PODER DE erBlons

No habían pasado ni 24 horas desde la publicación en erBlons de la carta abierta a Aminetu Haidar y ya se había solucionado el problema, je,je...
Ya sabéis, cualquier problema que tengáis con la administración, Unión Europea, hacienda, etc. me lo decís.
Nada, lo que haga falta.

jueves, 17 de diciembre de 2009

SALVEMOS A AMINETU. TODAVÍA ESTAMOS A TIEMPO



He enviado esta carta al diario El País como una forma de protesta contra la vergonzosa actuación de los diferentes gobiernos que están permitiendo la muerte de una persona tan luchadora, tan entregada a defender los derechos de su pueblo y, por ende, de todos los seres humanos. Creo  que estamos a tiempo de hacer algo por su salvación. Busquemos formas de actuación, unámonos a cualquier actuación, concentración, protesta a favor de la activista saharaui. No defendemos sólo su causa particular, es la causa de ser escuchados cuando protestamos ante cualquier injusticia. 

CARTA ABIERTA A AMINETU HAIDAR


Aminetu, vas a tener que perdonarnos, pero no podemos dedicar nuestro valioso tiempo ni nuestras preciadas energías en intentar salvarte. No te preocupes, estamos hablando mucho de ti, de tu querido pueblo saharaui, de tu lucha y la de muchos como tú por una causa justa. Estamos muy orgullosos de ti. De que seas tan valiente, tan decidida, tan entregada. Te admiramos por encararte con el Poder, por representar los anhelos de muchos. Pero hasta ahí podemos llegar. Nosotros no tenemos tiempo para organizar una protesta de toda una ciudad, de toda una comunidad autónoma, de todo un país, para pedir que se te escuche. No podemos dedicar nuestra energía a exigir a los gobiernos implicados que se atiendan tus demandas. Aquello de que el pueblo unido jamás será vencido es pura poezía. Ahora es mucho más actual lo de ajo y agua. ¡Hombre!, si fueras futbolista de élite, te lo miraríamos, pero no es el caso.
Aminetu, vas a tener que perdonarnos.
Ah, por cierto, si te mueres antes del día 22, intercede allí arriba a ver si pueden hacer algo con esto de la crisis, que ya cansa...

Un admirador.

PD.: No pases cuidado que las organizaciones de ciudadanos, las ONG, los partidos políticos, etc., organizaremos concentraciones en las que encederemos velitas alrededor de fotos tuyas, que, con el fondo de los adornos navideños, quedarán muy bonitas.

lunes, 14 de diciembre de 2009

domingo, 13 de diciembre de 2009

MI AMIGO RAFI (Sexta entrega)


La primera escuela a la que asistí era un parvulario municipal. Estaba construido todo de madera y constaba de dos clases: la de los mayores (5 años) y la de los pequeños (3 o 4 años). Eran clases muy grandes, al menos a mí me lo parecían, con unos pupitres de color negro en las que cabíamos dos niños. Mi maestra se llamaba Conchita, era joven y, la recuerdo como si lo estuviera viendo ahora mismo, cogiéndonos la mano para enseñarnos a escribir. A mí me parecía mágico ver el lápiz deslizarse por el papel y formar las letras. Pronto aprendí a hacer las letras y los números, pero, lo que más me gustaba era salir al patio y jugar a correr, simplemente a correr, (los niños, también los de hoy en día, disfrutan mucho corriendo, persiguiéndose, esquivándose, simplemente así. Les encanta desplazarse muy rápido, controlar su cuerpo en movimiento…). También jugábamos a fútbol, aunque la estrechez del patio, los demás niños y niñas jugando a otras cosas, el suelo todo de piedrecillas pequeñas que evitaban la formación de charcos cuando llovía, no era lo más adecuado para la práctica del deporte rey.

El colegio de madera, que así se le conocía en el barrio, tenía un cuarto de la ratas que yo, gracias a Dios, nunca visité. Allí como todos sabéis iban los niños que se portaban mal, también íbamos a buscar el cubo con leña y con carbón para la estufa en invierno; allí estaba también la escoba y una pala de hojalata con un mango de madera para barrer la ceniza que caía de la estufa.
Mi hermana pequeña iba a la clase de los pequeños, ¡claro!, y, algunas veces, cuando lloraba diciendo: “Yo quiero que venga mi Manolo”, yo tenía que ir a consolarla pasando por la puerta que comunicaba las dos clases.

Como la escuela estaba en alto, creo que para evitar la humedad que hubiera destruido la madera con el paso de los años, había dos escaleras, tambien de madera, que daban acceso, desde la calle, a cada una de las clases. Las escaleras tenían una barandilla que nos encantaba bajar resbalando por el pasamanos.

El colegio de madera estaba anclado en la plaza de la iglesia. Al lado estaba el cuartelillo de los municipales. Era una caseta de unos cinco metros de fachada y otros tantos de fondo donde había siempre dos o tres policías municipales que velaban por el orden en el barrio. Precisamente uno de ellos era el padre del Juanito y recuerdo que era un hombre la mar de amable y pacífico. Los niños teníamos pánico a los guardias y, cuando veíamos a alguno procurábamos desaparecer de su vista, pero el padre del Juanito era muy cercano a nosotros y no nos inspiraba miedo.

SÍ, SÍ, SÍ, ESTO VA A SEGUIR...

sábado, 12 de diciembre de 2009

MÚSICA ACTUAL PARA OÍDOS PURETAS (Vol.

En esta última entrega de Oídos Puretas, Oriol nos quiere sorprender con música para oír y ver. Como siempre, acertadísimo. Los colaboradores de erBlons le proporcionan calidad.

Hoy en música actual para oídos puretas: música para ver y oír.
Aquí tienen una pequeña recopilación de videos que últimamente me han parecido interesantes, dentro siempre del mundo pop más accesible para los oídos puretas. Para próximas entregas y dado que este 09' toca a su fin haré un repaso a lo que, según los entendidos, han sido los mejores discos de la década. ¡Hagan sus apuestas!

Coldplay Jay Z - lost
No soy fan de Coldplay. De hecho, tampoco soy un gran fan de Jay-Z, almenos no como intérprete. Me interesa bastante más su faceta de productor y creador de modas para el mundillo hypster/rapero americano. De todas formas este HIT me tiene totalmente maravillado.


Arcade fire + David bowie - wake up
Os hablé de esta canción en el último oídos puretas, ya que acompaña el trailer de Where The Wild Things Are. En esta versión en directo Arcade fire la interpretan con ni más ni menos que Bowie. Emocionante.



Weezer - I want you to
Y por último os dejo con algo que esta todavía calentito, el fantástico nuevo single de Weezer. Nos hemos reconciliado con este tema, letras divertidas, coros super pegadizos.. esto es un HIT. El video guapísimo, la chica guapísima... hasta Rivers Cuomo sale guapo!


Oriol Ocaña

PATRIMONI ARTÍSTIC DE CATALUNYA


A la pàgina de la Diputació de Barcelona podem trobar una guia amb les rutes de patrimoni arquitectònic. Són 22 rutes amb detalls sobre esglesioles d’estil romànic,  monestirs gòtics, edificis modernistes, dòlmens, necròpolis, poblats, muralles i castells, esglésies i palaus, ponts, forns, aqüeductes, sínies i molins, barraques, tines i marges... Tots aquests testimonis del passat ens permeten saber més de les cultures i pobles que han viscut Catalunya al llarg dels temps.

Aqui teniu l'enllaç:
www.diba.cat/parcsn/rutespatrimoni/

JULES VERNE VERSUS HERBERT GEORGE WELLS (Por J:P:Ruiz)


De una persona que lee tanto y de tanta calidad no se puede más que aprender cada día algo nuevo. Os lo dice alguien que trató de inculcarle la importancia de leer. Ahora veo que también escribe. A éste lo apruebo.
A disfrutar...




Dice Borges en su ensayo “El primer Wells”, del libro “Otras Inquisiciones” lo que sigue: “Harris refiere que Oscar Wilde, interrogado acerca de H.G Wells respondió: -Un Julio Verne científico”. Pero lo cierto es que, con los años, en el lagar de cultivo que es la literatura hay que darle la razón a Borges cuando diceque “H.G Wells y Julio Verne son, ahora, nombres incompatibles”. La primera gran conclusión a que llega Borges en su ensayo  es que “Verne escribe para adolescentes” y ahí tenemos:  “Veinte mil leguas de viaje submarino”, “Los hijos del Capitán Grant”, “De la tierra a la luna”, “Un capitán de quince años”; “Wells, -sigue diciendo Borges-, para todas las edades del hombre”. Otra gran diferencia, según relata el mismo  estudioso: “las ficciones de Verne trafican en cosas probables (un buque submarino, un buque más extenso que los de 1872,  el descubrimiento del Polo Sur, la fotografía parlante, los cráteres de un volcán apagado que llevan al centro de la tierra); las de Wells en meras posibilidades (un hombre invisible, una flor que devora a un hombre, un huevo de cristal que refleja los acontecimientos de Marte) cuando no en cosas imposibles: un hombre que regresa de la otra vida con el corazón a la derecha porque lo han invertido íntegramente igual que en un espejo”.

He leído siendo adolescente a Verne y he disfrutado con todas las aventuras que recrea en sus perennes hojas. Me fascina sobre todo “Miguel Strogoff”, pero no me apena leer de nuevo “La vuelta al mundo en ochenta días”.
He conocido a Wells recientemente, pero ya no he podido dejarlo; es una adicción… sana adicción. Estoy con Borges que “nada me gusta más que su narración de algunos milagros atroces: The Time Machine, The Island of Dr. Moreau, The Plattner Story, The First Men in the Moon”.

Si me dan a elegir, me quedo con el escritor inglés, en detrimento del francés. Y no por retórica chauvinista, válgame el cielo, sino por puro sentido de la delicia literaria que resulta leer a Wells colocándose en su posición de fabulador, y no de un mero Julio Verne científico, como refiere Harris que dijo Wilde.
Leed, si no, esta breve esencia de “The Plattner Story”, y a partir de ahí no dejéis al bueno de Wells… tampoco lo hagáis con Verne, aunque ya no seamos unos pueriles jovencitos: “Puede suponerse cierto el que desapareció nueve días como consecuencia de la explosión; que regresó violentamente, bajo circunstancias molestas, y que regresó invertido, tal y como una imagen regresa de un espejo. De este último hecho, como ya lo he narrado, se sigue inevitablemente que Plattner, durante esos nueve días, debió de existir fuera del espacio…”

Juan Pe Ruiz.

lunes, 7 de diciembre de 2009

MI AMIGO RAFI (Quinta entrega.Nuestro barrio, 2)


El barrio donde vivíamos estaba flanqueado por dos rieras. Las calles corrían paralelas y perpendiculares a ellas. Todas las calles perpendiculares a las rieras hacían subida. Por eso, a pesar del mucho daño que hicieron las riadas del 1962, la mayor parte del barrio salió indemne de las inundaciones. Yo vivía allí, a escasos cien metros de la infernal crecida que se llevó por delante a cientos de personas en todo el Vallés. Mi padre trabajaba en aquel entonces en una fundición situada a 10 metros de la riera. Cuando llegó aquella noche del trabajo comentó que había visto bajar mucha agua por el río hasta entonces seco. En casa teníamos goteras y aquella noche se incrementaron hasta tener que utilizar un paraguas por dentro de la casa (el techo de cañizo y yeso, se volvía permeable a la que fallaban las tejas. Recuerdo que llovía muchísimo y veía a los mayores que hablaban con mucha preocupación de lo que pasaba en las calles cercanas a la riera.

Precisamente, en una de aquellas calles, tan próximas a la tragedia, habíamos vivido nosotros a poco de llegar de Brasil.

A la mañana siguiente no fuimos al colegio. Muchos estaban siendo utilizados para albergar a los damnificados. Recuerdo que bajé a la riera, seguramente con mi padre. Fue impresionante. Lo que el día anterior, por la mañana, era el lecho llano y pedregoso de la riera, ahora estaba lleno de montañas. Pequeñas montanas de troncos, ramas, ropas, enseres de la casa, colchones… todo mezclado y formando montículos. Muchos soldados y miembros de la cruz roja escarbando en el lecho del río, rebuscando en aquellas montañas de deshechos. De vez en cuando, se oían gritos en alguna parte del río y todos corrían hacia allí: había aparecido una víctima.
Recuerdo acompañar a mi madre a las escuelas y a la parroquia a visitar a conocidos o a conocidos de conocidos. A ver cómo se les podía ayudar. La gente no tenía nada, pero ofrecían lo poco que tuvieran para socorrer a los que TODO lo habían perdido.
Siendo tan pequeños, creo que apreciábamos el espíritu solidario que la desgracia había despertado y nos sentíamos dispuestos también a ayudar. Esa era la sensación que yo tenía. La riada de septiembre de 1962 se había producido en una noche, las consecuencias se sintieron durante muchos, muchos años.
De momento llegó el corte de suministro de agua. Había que ir a llenar garrafas de cristal y otros recipientes de una cuba que la repartía a 200  o 300 metros de donde vivíamos. El Rafi se hizo con un mástil largo (nunca supe de dónde lo había sacado) y lo utilizábamos para transportar las garrafas cogidas por las asas de cáñamo al estilo que más tarde vi que los hacían los chinos en las películas.
Aquel mismo año supimos también lo que eran las restricciones de petróleo y carbon (que era lo que se utilizaba en nuestras casas para cocinar y calentarnos. Fue el invierno de la gran nevada. ¡Dios! ¡Qué frío!
Jugábamos al escondite entre las zanjas que se hacían en la nieve para ir de una acera a otra, pero cuando se nos mojaban los zapatos y los calcetines, nos pelábamos de frío. Además la ropa que llevábamos tampoco es que fuera muy abriga, pero el caso era jugar. Y unas broncas de las madres cuando llegámos mojados y tiritrando de frío a calentarnos en el brasero...
De estas penurias hablaremos en otro capítulo...
Ah,  en una de las fotos pequeñas, a la izquierda del puente destruido hay un pino. Un día os hablaré de él.
¿QUE NO CONTINUARÁ?... YA LO VERÉIS

domingo, 6 de diciembre de 2009

EL TÍMIDO Y MELANCÓLICO NATHANIEL HAWTHORNE (Juan Pe Ruiz)


Pedazo artículo de Juan Pedro Ruiz, sobre este interesantísimo autor. A mí, este Juan Pe me tiene enamorado, (sin mariconadas, ¿eh?)




Nathaniel Hawthorne (Salem 1804, Plymouth 1864) dijo de sí mismo en su introducción a “Cuentos contados dos veces” que era “el hombre de letras más oscuro de Norteamérica”. Para la mayoría de críticos literarios, Hawthorne es una figura incomprendida y solitaria. El tímido y sensible Nathaniel –dice de él Lovecraft-, descendiente de la antigua Salem y bisnieto de uno de los jueces más sanguinarios de la vieja brujería, en el que no encontramos la violencia, la osadía, la oscuridad, el intenso sentido dramático, la malignidad cósmica y el arte impersonal e indiviso de Poe, sino un alma amable, encorsetada por el puritarismo de la primitiva Nueva Inglaterra, oscura y melancólica”.
                        Esa descendencia de la famosa “caza de brujas” de Salem, en Massachussets, trajo consigo que este genial literato crease dos obras magníficas: La letra escarlata” y “La casa de los siete tejados”. La primera de ellas fue incluso llevada al cine, siendo interpretado el papel de Hester Prynne, la heroína principal, por la polifacética Demi Moore. En una edición de la editorial “Debolsillo” leo: “Ambientada en los oscuros años del puritarismo del Siglo XVII, narra el terrible impacto que un simple acto de pasión desencadena en las vidas de tres miembros de la comunidad: la referida Hester Prynne, una mujer de espíritu libre e independiente, objeto de escarnio público y condenada a llevar en su pecho la “A” de adúltera; el reverendo Dimmesdale, atormentado por la culpa y Chillingworth, un ser siniestro, cruel y vengativo, que maquina en la sombra”. La segunda de ellas, llamada también “La casa de las siete buhardillas”, comienza con una maldición. Sigamos con Lovecraft: “Un terrateniente llamado Pyncheon arrebata el terreno con especial crueldad a su dueño original, Matthew Maule, a quien condena al patíbulo por brujo. Maule muere maldiciendo al viejo coronel Pyncheon: “Que Dios le dé a beber sangre”, y las aguas del viejo pozo del terreno usurpado se volvieron amargas para la eternidad...”
                        Pero yo  me quedo con este comentario que extraigo de mi tenaz afán de investigar y que se debe a Borges en un ensayo que dedicó a Hawthorne en “Otras Inquisiciones”: “Quien busque el peculiar sabor de Nathaniel Hawthorne, lo hallará menos en sus laboriosas novelas que en alguna página lateral o que en los leves y patéticos cuentos.  Y es cierto, al menos para mí. Sus Twice-Told Tales (Cuentos contados dos veces) o los recogidos en Mosses from an Old Manse (Musgos de una vieja Rectoría), son simplemente geniales. Es cierto que cuesta digerirlos, y que requieren de varias lecturas, pero a medida que te adentras en el sentir de tristeza y melancolía que desbordan no puedes dejar de acudir a ellos. Todos son especiales, pero me quedo con dos: el primero es “Wakefield”.Es el caso de un señor inglés que dejó a su mujer sin motivo alguno,-nos dice Borges- se alojó a la vuelta de su casa y ahí, sin que nadie lo sospechara, pasó oculto veinte años. Cuando lo habían dado por muerto, el hombre, un día, abrió la puerta de su casa y entró... sencillamente, como si hubiera faltado unas horas y fue hasta el día de su muerte un esposo ejemplar”. El otro es “Gravillas de un cincel”.  Este comentario que he leído en algún lugar es radical: “Aquí se destaca el humor negro como la pez: la conyugalidad feliz, la impiedad, la riqueza o la pobreza, plasmadas en las opciones estéticas de la muerte, en la elección del monumento funerario; y en la misma página, una muchacha ríe tontamente porque no sabe cómo reaccionar ante la repentina muerte de su hermana gemela. Es el toque de siniestra humanidad de Hawthorne”. Como he dicho, un absoluto desconocido pero especialmente querido por mí. Sin duda alguna por ese halo de timidez y melancolía que, a mí también Nathaniel, me ha acompañado siempre.


Juan Pedro Ruiz Valdivia.

viernes, 4 de diciembre de 2009

HUMOR DE PEDRO'S

Un poquito de humor de Pedro's pa celebrar las mini-vacaciones.





jueves, 3 de diciembre de 2009

¡VIVA INTERNET LIBRE!

Como no podía ser de otra manera, erBlons se une al manifiesto en defensa de los derechos fundamentales en internet.

Puedes leerlo completo en:

http://www.cadenaser.com/cultura/articulo/cultura-internautas-llegan-acuerdo-cortes-judiciales/csrcsrpor/20091203csrcsrcul_1/Tes#despiece1

miércoles, 2 de diciembre de 2009

¡BASTA DE CRITICAR!

Una de las cosas que más critican las mujeres de nosotros es que no somos capaces de hacer dos o tres cosas a la vez. Nuestra capacidad para emplear nuestro cerebro en varias tareas. Dicen que ellas pueden estar todo el día activas, llevar diferentes ocupaciones, los niños, la organización de la casa, su trabajo, nuestro cuidado y todo ello sólo lo pagan con un ligero dolor de cabeza que les aqueja en cuanto se acuestan.
Con el video que pongo a vuestra consideración acto y seguido, espero demostrar cómo EL HOMBRE es capaz de ENTREGARSE a dos actividades SIMULTÁNEAS sin aparente esfuerzo.

martes, 1 de diciembre de 2009

POESÍA, POESÍA, POESÍA... (Arturo García)



Cuando pensé en la creación de este blog, mi idea central era la EXPRESIÓN de ideas, opiniones, sentimientos. Poco después, pensé en invitar a personas que conozco a participar también con sus aportaciones. Algunos de ellos han comprobado que escribir, expresar, no es dificil. Sólo tienes que tener cosas que decir, que compartir... ARTURO GARCÍA entiende perfectamente esta función de erBlons y nos ha deleitado ya con varios artículos.
El de hoy es UNA POESÍA. Porque la poesía es la expresión de los sentimientos y eso lo hace él con todo el corazón. ARTURO, te agradezco que digas en erBlons aquello que muchos no se atreven a decir.

GRACIAS. (Por Arturo García)

He visto pasar por delante de mis ojos más o menos dos terceras partes de mi vida. A veces pienso en las personas queridas que ya no están y tengo la sensación de que me quedó algo por decirles, no sé, una palabra, un gesto, que dijese lo que realmente sentía y que por una razón u otra no lo hice y ahora esos recuerdos me invaden y siento la necesidad de expresarlos.
Hay un refrán que dice: “ES DE BIEN NACIDOS EL ESTAR AGRADECIDOS” y, creo que este es un buen momento para hacerlo.

Gracias, papá y mamá. Gracias por haber hecho de nosotros una familia. Siempre os llevare en el corazón.
Gracias hermanos, por los buenos ratos que hemos pasado y que de seguro pasaremos.
Gracias Carmen, por ser tan generosa y por compartir a mi lado casi treinta años de tu vida.
Gracias hija, por haberme hecho disfrutar de tu infancia y por dejarme quererte.
Gracias Lluna por alegrarte de mi regreso después de la jornada laboral todos los días.
Gracias Arenas por ser mi amigo desde hace casi cuarenta años e increíblemente seguir siéndolo.
Gracias Ocaña entre otras muchas cosas por tu sentido del humor y por dejarme expresar en tu blons lo que siento.
Gracias Joan Lluis por darme un poquito de cordura.
Gracias Moi por hacerme sentir, en ocasiones, mi infancia.
Gracias Díaz por llevarme un tu moto en mas de una ocasión arriesgándote a que nos pusieran una multa.
Gracias Gil por enseñarme que las cosas se pueden hacer siempre mejor.
Gracias también a vuestras mujeres, primero porque somos amigos por que ellas quieren y, segundo, porque ¡¡qué triste sería la vida sin ellas¡¡, solo de pensar en procrear sin ellas ¡¡se me ponen los pelos de punta¡¡
Gracias Jordi por ser mi socio durante casi veintitrés años y no morir en el intento.
Gracias a todos los que a lo largo de mi vida me han ayudado a ser mejor persona, incluso a los que no me han aportado nada pero que se han cruzado en mi camino.
No sé decir estas cosas en persona, es más, me suenan a ñoñas pero cuando son por escrito, no sé, es diferente (bueno, también,  pero menos).

Ah!, la próxima vez que nos veamos no quiero lloriqueos ni besitos: ¡¡POR FAVOR COMPORTÉMONOS QUE TENGO UNA REPUTACIÓN¡¡.

domingo, 29 de noviembre de 2009

HUMOR DE PEDRO'S

Señores y señoras:
Como habíamos anunciado nace la sección de HUMOR GRÁFICO soportada por Pedro María Martínez. Pero no sólo sus dibujos os atraerán sino también su fino humor.
CON TODOS USTEDES...

sábado, 28 de noviembre de 2009

IRLANDA, EN REALIDAD (Por Daniel Orta)



Tal como os anuncié, aquí tenéis el primer escrito de Daniel Orta. En sucesivas entregas, nos va a describir una Irlanda diferente a la que muestran las guías turísticas. Nos mostrará una Irlanda más real, más íntima y seguramente más bella. Cuando menos será la que él conoce y seguramente también ama.

¿Qué conocemos de Irlanda? ¿La cerveza Guinness?, ¿los verdes paisajes con casitas blancas y tejados de paja?, ¿que la capital es Dublín?, ¿los tradicionales Pubs?, ¿la lluvia y el mal tiempo?, ¿los “panotxas” cubiertos de pecas?, ¿el IRA quizás?

Yo, siendo uno de los cientos, miles, de catalanes que vivimos o hemos vivido en Irlanda, ya sea por estudios, trabajo o simplemente por pasar unos meses en el extranjero como experiencia veinteañera, a continuación, y en futuras entregas quisiera relatar aquellos aspectos que más me han marcado, y me siguen causando algún tipo de impacto emocional.

La República de Irlanda, y no como muchos erróneamente la nombran: Irlanda del Sur, debido supongo a:
- Si existe Irlanda del Norte, la otra debe de ser la del Sur.
País de gente, generalmente, sencilla, humilde y agradable. País en el cual la vida transcurre de manera ligera, tranquila y sin mayor sensación de stress. Los irlandeses son considerados por los británicos, mejor dicho por los ingleses, como los pobretones, incultos, chapuceros, borrachos y los viva-la-pepa de estos lares. Personalmente, no creo que eso sea así, al fin y al cabo para los ingleses, todo el que no cante el “God save the Queen” está por debajo de ellos, con lo que no hay que tener demasiado en cuenta su opinión…

Para mi, y si tengo que buscar tópicos y poner en el mismo saco a irlandeses e ingleses, de los que no soy gran fan, los primeros serían como los andaluces de por aquí, cachondos, escandalosos, abiertos a la conversación fácil, amantes del “jerele” y el “alpiste”, etc. (por supuesto respetando distancias y diferencias).

¿Qué pasa cuando un turista decide ir a Irlanda?

Cuando uno llega a cualquier aeropuerto de Eire lo primero que nota, por supuesto después de apearse del fantástico 737-800 de Ryanair, es la fina lluvia, el viento frío y húmedo, y quizás, si tiene suerte, el sol a media altura que no calienta pero que le deja ver dónde está el Terminal.
Sale a la calle y ve una larga ristra de taxis, siendo el más nuevo del año 95, sin color estándar como en Barcelona. Hace cola debidamente y cuando le asignan uno, como gritándole, se va para allá y, ahora, momento clave:
Si el taxista es irlandés:
El 70% del “catalá tipus” tiene un nivel de inglés suficiente como para intentarse ligar a una sueca en Lloret de Mar, así que, lo va a tener chungo para entender al taxista que le empezará a preguntar cosas sobre su vida, como algunos clásicos que nunca fallan:
- ¿De dónde eres? – el taxista ha estado allí en más de una ocasión y conoce tu pueblo mejor que tú.
- ¿De qué equipo de eres? – conoce a todos los jugadores, los títulos que han ganado, ha estado en el Estadio en el 93 cuando jugaron contra el Elche y ganaron 3-1…
- ¿Qué tiempo hace allí? – comenta el mal tiempo que hace en Irlanda con voz de resignación, aunque te cuenta que en tres semanas se va a tu pueblo a pasar medio mes, el tío.
- ¿Qué cerveza bebes? – qué barata es la cerveza en España y cómo le gusta sentarse en una terraza, tostarse al sol y beber San Miguel.
Y de ahí a donde te lleve la conversación facilona…
Aunque el taxista, en estos tiempos que corren, es muy posible que sea de la Europa del Este o de algún país africano, así que la conversación / interrogatorio será inexistente, lo justo para preguntarte a dónde vas y ya.

Volviendo al taxista irlandés, su lengua y su acento:
Existen tantos acentos del idioma inglés como del nuestro o más, no sé. No voy a entrar en los acentos en los EEUU, Australia, Gran Bretaña, etc., me centraré sólo en la multitud de acentos en Irlanda (República y del Norte). Tengamos en cuenta que Eire es un país pequeño, algo así como una sexta parte de España, donde viven 4.4 millones de personas. Los acentos se reparten por todo el país de manera geográfica: de la armonía y fuerza del acento del Norte Ulster, al agudo y musical del Sur Munster, del seco y cortante del Este Leinster al casi ininteligible y privado del Oeste Connacht. Y dentro de éstos, de nuevo, gran variedad: el acento de Kerry no tiene nada que ver con el de Limerick, o el de Waterford con el de Dublín. Hasta el punto que en la capital, se puede claramente diferenciar el acento del Norte de la ciudad, recortado y bien marcado, con el del Centro, callejero y rudimentario, y el del Sur de la misma, culto y pretencioso.

La ciudad de Dublín no está sólo dividida por los acentos, existe una frontera natural que separa la ciudad de Norte a Sur, el rio Liffey. Es tal la división que, muchos de los habitantes del Sur nunca han pasado al “otro lado del Liffey”, y no es una exageración. Un caso muy curioso, que incluso fue comentado en las noticias fue, cuando abrieron, recientemente, un IKEA en el norte de la ciudad. Muchos sureños se vieron obligados a cruzar al norte, eso sí rápido y sin mirar atrás. Hace un par de meses, un colega de la oficina me acercó a casa, yo vivo en el norte, él es del sur, pues, ¿os podéis creer que no tenía ni idea de las calles por las que pasamos, hasta el punto que tuve que hacerle un plano para regresar a la autopista que le conducía a “su ciudad”.
El dublinés del sur, se considera a sí mismo de clase más alta que el del norte. Y de alguna manera el del norte, inconscientemente, lo acepta y se siente orgulloso de ello. A aquellos que les guste el cine y la música, quizás recordarán la clásica película The Commitments, en ella se juntan un grupo de jóvenes unidos por la música Soul, siendo todos ellos del norte de Dublín, se califican a sí mismos como irlandeses, los “negros” de Europa, y dublineses, los “negros” de Irlanda, y los del norte, como los “negros” de Dublín.

Acabando con el lema de James Brown: So say it once, say it loud: I'm black and I'm proud. Algo asi como “Dilo alto y claro, soy negro y estoy orgulloso.

erDani… to be continued

viernes, 27 de noviembre de 2009

MÚSICA ACTUAL PARA OÍDOS PURETAS Vol.6




¿Creíais que nos había olvidado? De eso nada, Oriol nos envía esta nueva entrega de OÍDOS PURETAS y mejora lo presente como no podía ser de otra forma. Ahora, música de cine...

Dedicado a Rafa Fuentes, que sé que me lee.

Hace unos meses había un tema común en todos los blogs de moda, diseño y tendencias del mundo, la nueva película de Spike Jonze: Where the wild things are, basada en el cuento infantil del mismo nombre. El director, con muy buenas relaciones en el mundo de la moda y el diseño, ha sabido crear alrededor de su película toda una serie de producciones de lo más variadas que han hecho las delicias de los Hypsters de alrededor del mundo. Desde muñequitos, a colecciones de moda, tablas de skate o zapatillas. Además WTWTA cuenta con una banda sonora cuidadísima a la altura de las circunstancias. Hoy para los oídos puretas: Karen O and the kids - Where the Wild Things Are OST.

Si algo identifica a esta película y a su manera de venderse es el cariño con el que se ha realizado todo detalle y la banda sonora rebosa amor y cariño por todos lados. Karen O, cantante del grupo Yeah Yeah Yeahs, ha sabido plasmar ese ambiente cálido, esa vuelta a la tierna y dulce infancia que proclama Spike con su film. Para grabar el disco se ha rodeado evidentemente de sus compañeros de Yeah Yeah Yeahs, y además de otros colaboradores como Bradford Cox de Deerhunter, Dean Fertita de Queens Of The Stone Age o Aaron Hemphill de Liars por citar algunos. Podreis decirme que es un reparto muy trendy, y lo es, pero funciona. Además Karen tiene detrás a un coro de niños sin ninguna formación musical, que le ayudan en los coros, unos coros llenos de sentimiento y totalmente imperfectos que no dejan de enfatizar en la dirección del disco. Leí que una de las influencia que Karen ha tenido en cuenta es el Innocence & Despair de The Langley Schools Music Project un disco en el que por lo visto unos niños interpretaban temas de David Bowie, Paul McCartney o Brian Wilson que su profesor les enseñaba. En definitiva estamos ante un disco esencialmente bonito, que transmite muy bien las sensaciones que la película produce, creando ambientes relajados y oníricos para cerrar los ojos e imaginarse flotando por un cielo estrellado en dirección a cualquier otra parte sin pasos de cebra, cables telefónicos y farolas estropeadas.

Os dejo con el trailer. Por cierto el tema es de Arcade Fire se llama Wake up y es de un disco que tarde o temprano compartiré con vosotros!

jueves, 26 de noviembre de 2009

G. K. CHESTERTON, UN GENIO. (Por Juan Pedro Ruiz)


La última entrega de Juan Pe nos lleva a conocer la literatura de Chesterton. He creído atisbar en su ensayo algunos rasgos de su fino humor, una característica poco conocida de Juan Pe. Como siempre, gracias por deleitarnos con tus textos.




Gilbert Keith Chesterton (1874-1936) “hubiera podido ser Kafka”, según nos traslada Jorge Luis Borges. Y continúa divagando con estos planteamientos: “El hombre que llama a la noche un monstruo hecho de ojos habría podido soñar pesadillas no menos admirables que la de “El Proceso” o la de “El Castillo”.
El escritor argentino afirma que Chesterton bien podía haber sido confundido con los cuentos tenebrosos de Herman Melville, el autor de “Moby Dick”, o bien con Stevenson, el padre de la bipolar criatura “Dr. Jekyll y Mr. Hyde”. “Prefirió –y eso debemos agradecerle- ser simplemente Chesterton”, continuando con las citas que hace Borges de su admirado escritor inglés.   Y  en su ensayo “Sobre Chesterton”, aparecido en “Otras inquisiciones” nos dice :”… habla de una cárcel de espejos; habla de un laberinto sin centro; habla de un hombre devorado por autómatas de metal; habla de un árbol que devora a los pájaros y que en lugar de hojas da plumas…”
Leo y releo con admiración este comentario también borgiano sobre el escritor inglés: “Chesterton se defendió de ser Edgar Allan Poe o Franz Kafka, pero algo en el barro de su yo propendía a la pesadilla, algo secreto y ciego y central”.
Y para continuar con el ensayista argentino en la parte inicial de su ensayo:  “Cada una de las piezas de la deliciosa Saga del Padre Brown presenta un misterio, propone explicaciones de tipo demoníaco o mágico y las reemplaza, al final, con otras que son de este mundo.” Recomendar, especialmente dentro de esta Saga, los siguientes relatos: “La cruz azul”, “El honor de Israel Gow”, “Las muertes de los Pendragon”, “El puñal alado” y tantos otros.
Recomiendo, para acabar, como hace el escritor argentino en su ensayo referido, un cuento corto llamado “Cómo descubrí al Superhombre”, que aparece en el libro “Fábulas y Cuentos”. En palabras de Borges:Un periodista habla con los padres del susodicho, que no sale de un cuarto oscuro. Primero admiten que no es fácil estrecharle la mano; después son incapaces de precisar si tiene pelo o plumas. Cuando el periodista se dispone a conocerlo, la corriente de aire que produce su entrada en la habitación lo mata. Unos hombres retiran un ataúd que no es de forma humana. Chesterton refiere en tono de burla esta fantasía teratológica” Y así, entre el barro de sus opresivos terrores y el lodo de su racionalidad, nos deleitará siempre –al menos para mí- con sus inmortales obras.

Juan Pe Ruiz.

CHASCARRILLO LA TERE POYATO

El fino humor de Tere Poyato queda de nuevo demostrado en este chascarrillo. En éste podemos ver cómo la sicología masculina es algo más simple que la femenina.
Dice así:

DIARIO DE ELLA
El sábado por la noche lo encontré raro. Habíamos quedado en un bar para tomar una copa. Estuve toda la tarde de compras con unas amigas y pensé que era culpa mia, porque llegué un poco tarde, aunque él no hizo ningún comentario.
La conversación no era muy animada, así que le propuse ir a un lugar más intimo para poder charlar más tranquilamente.
Fuimos a un restaurante y él seguía portándose de forma extraña. Estaba como ausente. Entonces pensé que sería culpa mía por el retraso, o quizás algo más serio rondaba por su cabeza.
Le pregunté y me dijo que no tenía nada que ver conmigo. Pero no me quedé convencida.
En el camino de regreso a casa, en el coche, le dije que lo quería mucho y él se limitó a pasarme el brazo por los hombros, sin contestarme. No sé cómo explicar su actitud, por qué no me dijo que él también me quería.
Llegamos por fin a casa y en ese momento pensé que quería dejarme. Por eso intenté hacerle hablar, pero encendió la tele y se puso a mirarla con aire distante, como haciéndome ver que todo había acabado entre nosotros. Por fin desistí y le dije que me iba a la cama.
Más o menos diez minutos más tarde, él vino también y, para mi sorpresa, correspondió a mis caricias e hicimos el amor. Pero seguía teniendo un aire distraído.
Después quise afrontar la situación , hablar con él cuanto antes, pero se quedó dormido. Empecé a llorar y lo hice durante horas hasta que quedé dormida.
No sé qué hacer. Estoy casi segura que sus pensamientos están con otra mujer. Mi vida es un auténtico desastre.

DIARIO DE ÉL
El Madrid perdió. Bueno, por lo menos eché un polvo...

miércoles, 25 de noviembre de 2009

MI AMIGO RAFI (Cuarta entrega. Nuestro barrio)


Yo vivía, con mis padres y mis hermanas (una mayor y la otra menor que yo) en un pequeño piso alquilado, en la calle San Cosme. En mi barrio todas las calles tenían nombre de santo o de virgen.

El Rafi vivía justo enfrente. Su casa era de las que los propios dueños se habían ido construyendo poco a poco, después de comprar el terreno. No sé muy bien si se construía sobre plano; probablemente no. Más o menos todas las casas tenían la misma distribución y se iban construyendo según se tenía dinero para los materiales y ayudados por parientes los domingos.
Recuerdo la casa del Rafi con las paredes sin enyesar lo cual le daba un aspecto lóbrego y una gran sensación de frío. Un pasillo largo y oscuro al final del cual se vislumbraba el comedor y la salida al patio donde se encontraba el water. Una de las habitaciones, solía ser la de matrimonio, daba a la calle, las otras dos eran interiores y, como mucho tenían un ventanuco que daba a la habitación contigua o al tejado. Pero nosotros parábamos poco en las casas. La calle era un gran patio para jugar en invierno y en verano.

Cerca de mi casa, al doblar la esquina, justo en el chaflán había un bar donde se juntaban los hombres, sobre todo los sábados por la tarde y los domingos, a jugar a las cartas, al dominó y, por supuesto, a beber. También a hablar de fútbol, de toros y del trabajo.

Un poco más arriba había una librería. Recuerdo el olor a lápices, gomas de borrar, y sobre todo, el olor que despedían los libros, las libretas, los cuentos, todas las publicaciones que allí había. Aquel olor del papel nuevo y de la tinta me resultaba muy agradable y, siempre que entro en una librería me la recuerdan. Es curioso cómo el olfato te trae recuerdos vivísimos de tantas cosas…

Muchas veces iba a la librería a hojear los tebeos del Capitán Trueno o del Jabato que junto a los de Hazañas Bélicas eran los que más me gustaban. Comprabas tebeos en raras ocasiones. Los padres no te daban dinero así como así. Tenías que espabilarte, cambiándolos por bolas o cromos; jugándotelos al teje, y cuando ya tenías algunos, los guardabas como oro en paño, los leías y releías muchas veces y cada vez encontrabas algo nuevo en las viñetas, en las expresiones de los personajes, en aquello que decían…

Cuando ya los tenías muy vistos era el momento de cambiarlos, jugártelos o dárselo a algún amigo al que le debías algún favor o querías que te lo hiciera. Los que te gustaban especialmente los guardabas en una caja debajo de la cama.
Los tebeos, para los que nos gustaba leer, eran verdaderos tesoros. Pero eso ha pasado siempre...

SÍ, SÍ, CONTINUARÁ…